IVÁN (CORO)

 Biografía

Iván Gómez, CORO/FALCÓN  – 1988, estudia Lengua Literatura Y Latín en la universidad nacional experimental “Francisco De Miranda”, ganador del premio HONOR AL MERITO ESTUDIANTIL  2010 en el área “artístico-cultural”, obtuvo mención honorifica GÉNERO NARRATIVO en el concurso “José Rafael Álvarez” UNEFM, integrante de la Cátedra libre de literatura Agustín García, fundador del grupo de teatro Aquiles Nazoa, tiene un libro de narraciones inédito: “Para Contar-Les” algunos de sus relatos han sido publicados en diarios y revistas regionales.

Caminos

Cada vez que Abril atravesaba el bosque tomaba el camino equivocado, su hermana, Lourdes, le señalaba el camino correcto pero Abril siempre lo dejaba de lado y se desviaba. Un día, Abril recordó ir por el camino correcto y más nunca se supo de ella.

Difuso

Todas las noches me pasa, tan sólo escucho resonar el corazón que fuertemente retumba entre las paredes, golpea al mismo ritmo que las aguja, éste corazón orquesta el ladrido de un perro noctambulo que agota la luz, poco a poco ahoga la luz. Tan sólo escucho resonar el corazón de los parpados cansados, todas las noches me pasa.

El Almuerzo

 A Cristina,

María Angelica

Luis Daniel y Evelio

Días atrás día nos sentábamos en la mesa y esos eran los minutos más inquietantes para mí, todos los días mi viejo se quejaba de sus bolsillos vacíos, era muy mal pagado y con el tiempo su carácter se había tornado algo lerdo, papá trabajaba en el sanatorio del pueblo, cuando cesaba su alegato llorón de todos los días no quedaba más que dar gracias a Dios por los alimentos recibidos, entonces mamá ponía en los platos de mis hermanitos carne, mucha carne, para que saciaran el hambre que diariamente nos atacaba, mi madre lloraba y yo no entendía por qué, pues, había comida en la mesa, pero mi padre metía las manos en nuestras vajillas y nos quitaba una porción, nos decía que deberíamos guardar un poco para mañana, porque la gente del pueblo se estaba quejando mucho de los cuerpos que salían incompletos de la morgue del sanatorio

Está escrito

Todos imaginábamos que algún día ocurriría esto, siempre nos dijeron aquella frase, −está escrito−, y por eso todos, sin excepción sabíamos que ocurriría

La  demora

Noel, se retrasó tanto que cuando llegó encontró a la Tarde agotada, cansada, con arrugas y canas. La Tarde lo esperó tanto que se quedó dormida junto al Después, ahora ambas se parecen mucho y Noel las confunde con el Ayer.

Tener lo que no tiene nadie

Si, él es mi amigo, Samuel, el del cabello largo y pequeñas pecas en el rostro, él tiene algo que nadie tiene y eso lo hace único, también a mí porque soy su amigo, entonces los dos somos únicos gracias a eso que el guarda en su billetera, yo aún no sé lo que es, no quiere mostrarme que cosa es, me perturba la sensación de tener bastante cerca  eso que él esconde, no poder enterarme  de lo que es, ¿Qué será?, desde hace mucho Samuel tiene problemas por eso que esconde, su madre lo echó de casa en cuanto supo lo que guardaba en su billetera, buscó donde quedarse pero sus abuelos no pudieron aceptarlo en el pequeño apartamento donde residían, le inventaron once excusas para que no se instalara, los ancianos ya se habían enterado de lo que guardaba Samuel en su billetera, luego fue su novia, quien no tardó en mandarlo al diablo. Samuel me citó a la cantina que estaba a las afueras del pueblo, decidí ir porque  lo noté algo desolado, al llegar al bar pedimos dos tragos, Samuel, sacó su billetera para pagar y al abrirla en cantinero vio lo que guardaba ahí, aquel hombre se enfureció y golpeó salvajemente a Samuel. Regresábamos del pueblo después de aquel incidente, algo débiles, Samuel, miraba el suelo mientras caminábamos, yo no dije una sola palabra en todo el camino hasta que la voz de  Samuel irrumpió la calma que traíamos, me dijo lo que pensada mientras me mostraba lo que tanto protegía…  Y yo, con gran alivio le dije que pensaba lo mismo

El mejor de los días

Te ví de reojo sentada en la mesa, vestías de blanco, me plantee compararte con un ángel pero tu amargura devastó toda posibilidad, un grillo destripado alivió la prospectiva realidad de mi sueño mientras el 0-800 de la tele me hace una invitación indecorosa. Evaristo me dijo: Las medallas son chapas de hojalata. Las banderas son trapos de colores. Que fui, que vine, que  voy o me quedo, que nada es casualidad, que Benedetti es de izquierda, que Vargas Llosa es reaccionario… me importa poco. Un amigo se preocupa por planchar sus pantalones, otros no cambian la franela negra y Cristina, su bandana y falda son un abstracto conflicto para su género.

¡Fraude con patas! Me gritaron, a la final no me interesa, mi primera vez fue con una prima y ella no se acuerda; y eso es peor que lo qué me digan. Ando en interior por la casa aun cuando hay visita y me da igual; a Jesús en la cruz solo le ven sus abdominales y hasta algunas monjas pretenden burlar su vestimenta, bueno, a mí se me critica porque no soy Mesías y entonces tengo que vestirme.

Una mañana abrí la nevera; tenia pescado, huevos, queso y algo de hortalizas en el cajón, tenía flores sobre la platera, no me bañé para salir porque el día anterior lo había hecho, no quise gastar jabón y mucho menos mojar la toalla, llegué a clases y con mal aliento me acerqué al profesor para que luego me evitara. Al salir invité a un amigo para no tener que almorzar solo, el chofer del bus algo obstinado, sus uñas tenían mugre y el las disfrutaba mientras manejaba, llegamos a casa y ¡maldita sea!; el pescado, el queso, los huevos y las hortalizas solo eran los iconos de la nevera, y las flores en la cocina eran figuras grabadas en los platos.

¡No me jodas! Yo no soy guionista, ni me quiero parecer al pajuo de Padrón, yo no hago poesías; yo nada más escribo dormido, yo no tengo un sobrino pero mi hermana tiene un hijo; le gusta la fantasía y no conoce el cannabis, él se conforma con el unicornio, la escoba voladora, el duende y el hada. Tenía sueño y preparé un café, en el fondo de la tasa nadaba una mosca y en lugar de azúcar agregué sal, me acerqué a la ventana y un señor con cuerpo de tripas escurridas cantaba sin separar sus dientes, entonces pensé y me dije; creo muy poco en usted, creo muy poco en las palabras, creo más en lo que veo, creo más en lo que soy…  soy nada.

Evento Inesperado

            Hay dagas en mi mente con razón de perversión, son las 9:01pm, qué espanto, qué pasa abajo… ¿serán los gatos? ¡No quiero bajar! La muñeca mística de yeso no deja de mirarme, quiere culparme de algo, no la soporto. Me alegra que hayas venido, la noche estaba negra sin tu estampa, espera, no te marches maldita luna! Estoy pensando en un difunto Sr. Feliz. Ruidos en la cocina; el agua retumba en los vasos, soy una cruz de miedo, tengo una llaga en mi rodilla; hundo mis uñas, la hurgo, me ultrajo mientras un velero se estrella en mis oídos y decapita mi valentía… no quiero bajar.

-¡Te divertías! Admítelo, zorrita -tengo que deshacerme de ella- hay delfines, saltan de la puerta al armario, -¡cállate!-  Ya no hay sitio para ti en esta mesa gracias a tu amante. Evoco tardes en las que demolíamos todo lo de la mesa para revolcarnos, luego salías con tus zapatillas en las manos. Necesito un arma, con una bala es suficiente. Esperaré que germine el sol para bajar…tengo miedo.

            Todavía estás allí donde te dejé, Daniela, ya salió la estrella y estás allí, firme como un soldado, con tus manos en los muslos, sólo que tus pies están arriba y tu cabeza en el tanque de agua… volveremos a estar juntos en cuanto este sonido espante las mariposas de nuestro jardín. Poffs. 

Cosas como esas escribía Juan, también me comentó que:

“Suecos y collares con anatomía de almendras  reflejan la vanguardia púrpura y profunda ante la rosa del museo, algunos cuadros ojean que la felicidad es utópica, otros expresan lo mediocre de sus creadores. Hay esculturas desnudas de cualquier meollo, imposibles de comprender. Las puertas del museo están abiertas en horario cómodo, pero evidentemente quienes aprecian el valor de las piezas que en él se encuentran  son quienes lo visitan estando cerrado. Hay un día en la semana en que se destella de él una voz, una voz tediosa a la hora de figurarla, todo intento de dibujarla es extremo barbarismo porque esa voz destila verdades de mentiras, locuras y sarcasmos que disfraza con un frívolo estiramiento facial. Su ondulado y castaño aliño le hace falta a la fuente, para que su estética función hídrica despierte asombro…”

            Juan me comentó esto días atrás antes de pasar lo que pasó, me habló también de la revolución con sus grietas y claridades, de forma sarcástica se burló de las personas que comen doce uvas antes de media noche el 31 de diciembre. La semana pasada  sus padres y él  fueron a una fiesta, el no quería ir, prefería quedarse en la casa de Luís Gerardo a jugar cualquier cosa.

-Papá y mamá toman mucho y cuando se emborrachan no saben en buena tinta el camino a casa, se cubren con la estupidez, sus palabreos son sucios y ofensivos, la última vez que tomaron me dejaron olvidado en la casa donde se daba la fiesta-. A Juan la gustaba el metro y sus instalaciones, las edificaciones, el viaducto de la ciudad, quería ser ingeniero. La música estaba alta, todo en ánimo, los amigos, aguardiente por montón, no había lugar para la preocupación esa noche. La brisa fría tocó el cuerpo de Juan la noche del reventón en el apartamento de su tía.  

-La plaza en la entrada del edificio fue el escenario de los hechos, donde quedó todo y a la vez nada- fueron las palabras de una muchacha testigo esa noche en la que sentada en una banqueta la blanca sombra movilizo sus cabellos en milésimas de segundos, declaró a las autoridades que lo que escuchó fue lo más parecido al sonido de un saco de arena –poffs- luego los gritos de espanto en el piso atacaron la idéntica brisa fría que tocó el cuerpo de Juan, quien investigaba los canales por donde pasa el agua. No quería empapar el pavimento con sus lágrimas y buscó drenar su llanto, lloraba constantemente, debido a su intensidad nostálgica, entraba en éxtasis y su dolor lo derramaba sobre blanco, a veces imaginaba la muerte de su madre para encontrar así horror y lograr ciertas imágenes para argumentar sus cuentos,  por eso trepó a la azotea. En sus mejillas encontraron un color rosado fruto de la sangre que fusionó con sus lamentos, también un mapa que dibujaba claramente las manos de su padre a quien pocos minutos después encontraron dormido en la azotea desde donde descendió Juan. ¡Quedó irreconocible¡ explicaba la gente.

Luís Gerardo, su amigo, no fue al velorio, me contó que quería recordarlo como era. Esta mañana del día lunes al comenzar la clase sus compañeros lloraron, nadie quiso ocupar su espacio en la fila, tampoco sentarse en su pupitre, Juan tenia 14 años y estudiaba 9no. yo salí más temprano, no tuve que esperar que el terminara de copiar.

Primera plana 

Les atendí toda la noche eran dos hombres, uno de ellos estaba de espalda y por más que intenté no pude ver su rostro, los dos hombres brindaban y fumaban algo agitados mientras conversaban aquí, en este Bar, ahí, en la mesa que está junto a la Rockola pasaban las horas y los dos hombres reían. Demetrio, ese era el nombre de uno de ellos, lo sé porque así lo llamó un joven que se acercó para saludar y éste lo ignoró. Demetrio pidió una botella de Aguardiente y para su acompañante a el que nunca pude verle la cara momentáneamente pedía cerveza, casi amaneciendo, Demetrio y su acompañante se notaban ebrios, los dos lloraban abrazados en aquella mesa que dolor tan grande expresaban los dos hombres, el reloj sobre las copas y los vasos no detenía su cabalgar en el tiempo, acabó la noche y los dos hombres salieron tambaleándose de un lado a otro con el Sol a cuestas, les custodie el caminar con la vista hasta que ya en la esquina no pude verlos desde la puerta del Bar, fueron los últimos clientes en irse. Agotado totalmente por el trabajo el cuerpo me reclamaba descanso y cerrando el Bar el periódico llegó, ahí, en primera plana, la noticia de dos cuerpos encontrados, podridos, fijé la mirada en la mesa que ocuparon los dos hombres, la que está junto a la rockola y en ella sólo había un vaso, una botella y una silla, mis ojos no podían creer lo que estaban viendo y volviendo mis ojos al periódico detallé en la fotografía el cuerpo de Demetrio y a un lado el mío.

Oscuridad Disfrazada

            No ensucies la ropa cuando juegues, -la voz de mamá- . Llegó la noche y después de comer en la mesa, todos hablábamos; mamá, de algo que le sucedió a la vecina, papá comentaba sobre su día de trabajo, mis hermanos  y yo de cualquier cosa. Era inevitable que el lineamiento habitual o natural que se regia en ese momento, en esta parte del continente y en esta ciudad no nos correspondiera, la noche es para dormir, no se sea cierto, pero al ahogarse el sol la costumbre es soñar.

La emisión sombría ha sumergido a todos en el sueño y yo no escapo de ello, sofocante calor espeso sobre los cuerpos en la humilde morada del barrio, tres cuartos y un baño; el primero para mi hermana, por aquello de que debía tener su propio espacio siendo la única mujer entre hermanos, el segundo para mis hermanos y yo; un sumario de malas palabras y un cuarteto de malcriados, y el tercer cuarto de mis padres. La luna estaba clara, me di cuenta cuando salí a orinar en el patio, era un poco mas de las 1:00AM y no sentía miedo de salir solo, detrás de esa casa en la parte superior vivía Jadra, una niña árabe que me custodiaba todo los días a la escuela, su ventana sin persianas delataba toda intimidad en su hogar, podía ver desde mi patio que estaban cocinando y hasta qué página del periódico leía su papa. Sin camisa y descalzo entre nuevamente y en ese mismo instante la electricidad fallo, se declaró ausente ¡se fue la luz!  Dije, caminé por el pasillo hasta llegar a la ventana que daba a la calle, la abrí y la luna clara reflejó el pavimento vació, solo hojas que pidieron exilio a los árboles adornaban los canales por donde pasa el agua cuando llueve, el calor cada vez mas vivo.

Llegué a mí cama, intenté no hacer ruido al apoyarme, era casi imposible, el compás de la respiración, los tendones de mis tobillos y las rodillas resecas, mas la vejez de la cama corearon un ruido descomunal, cualquier paso se lograba escuchar. Después de treinta minutos de dar vuelcos en la cama me sorprendió una sombra en la moldura de la puerta de la habitación, un niño, no supe ver sus ojos, parecía la silueta de mi hermanito, la estatura y la forma del cabello me afirmaron que era el, no me alarmé, pensé que buscaba dormir mas cómodo a causa del calor, entonces lo llamé y en ese instante salió corriendo, no se escucharon sus pasos, tampoco ninguna puerta al abrir o cerrarse, se esfumó y escuché una risa infantil, deduje que todo era fantasía producto del agotamiento o una ilusión óptica. Regresé a la cama, me senté y lo vi caminar otra vez, el miedo me atacó, fui buscando respuestas y revisé las camas, todas estaban ocupadas, mis hermanos estaban dormidos pero al entrar al cuarto de mis padres  el niño estaba inmóvil en una de las esquinas de la cama, una riza diabólica y tenebrosa paseaba en el aire, comencé a gritar para levantar a mi familia, sacudiéndolos con empujones, no respondían, estaban muertos, sin respiración, desesperado salí al patio y mi vista en ángulo perfecto visualizó en una soga el cuerpo del padre de Jadra, con los ojos blancos, moscas que correteaban en su nariz y chillidos con alto dolor que salían de aquella pieza, de pronto el espacio físico se detuvo, el terror que me equipaba me sacudía interiormente, luego todo se ilumino en blanco, todo blanco, mucho frío mientras la voz del padre de Jadra en irrebatible muerte recitaba una oración;

Rupestre es la calma perturbadora de cabillas que traspasan los parpados de la muerte; voy a morir lentamente, voy a evocar tú figura miserable, esa  que brota de esta falsa poesía.

¡La muerte muere si estando viva tú la asesinas! ¿Entonces, qué esperas?  Yo soy vida, Mátame dos veces y has nacer a luces y miedos un nuevo yo.

Ciega Luna que buscas almas inocentes, solicita la fragancia hecha cenizas de mis ancestros y purifica el desdeño de rencor en esta cuerda, que mi peso y mis pies en el aire arañen el intento nulo de retroceder, que mis dedos en nato desespero desmayen y mis ojos blancos dejen de buscar luz, y que mañana todo sea culpa de la botella vacía sobre el colchón.

Mi  madre  me  despertó  con  la  noticia…  ¡se  suicidó  el  padre  de  Jadra!